segunda-feira, 2 de novembro de 2015

Retrospectiva Poética - Série: Novas Métricas - Poesias: Humberto Fonsêca

Série: Novas Métricas
Poesias de: Humberto Fonseca












Por Dentro...

                       memorável,
                       seria,
                       o sangue.


o'que'é'esse,                                juntamente,                                   
tecido de toda cor,                      com os,
a cor de todos tecidos?               me fui.           


                                                a rua é tão larga,
                                          no céu do azul sem fundo,
                                                    sem nuvens,
                                                    a terra segue,
                                                   a girar seu eixo,
                                                      as flanges,
                                                     engrenadas,
                                                       ao corpo.

                             me disseram,
                             que não tinha cor,
                             era pura a mortalha.

amarela'cálida,
solvida,
nas fezes da terra.          
                                                      triunfou-se num sei quem,
                                                             num sei quando,
                                                           de por todos talvez.                  
o que a vida queria,
        por todos os votos,
                era surgir em morte.
                                             
                                              [variedade de espécie,
                                              varejeira dos netunos]
                                              pouso de manhã banal,
                                                             era sem raios,
                                                              de um tal dia.
que não raio,
mas que brilha,
em outras terras.                          o homem é besta do mundo,
                                                     o homem é filho do dono,
                                                     assassino dos mestres.
alguém além de ser,
pode ser sem saber,
com quem sabe de cor o cair do chão, o tremer da terra, as sinuosidades e objetividades, os óbvios no traduzir e indiferentes para filosofar, que são um raio de sol que se perde sem força por uma nuvem fina sem que chegue ao solo, ele não tem coragem, de ao menos tentar morrer vivo. já fui homem, menino, tô precisando mesmo é ser um animal.     

Humberto Fonseca  
 
 
 
 
Novas Métricas-II  (O Espaço)







eu falei,
a mim mesmo,
que era ela.
mas ela era dele.
dele ela ela.
triste sou, mas são um do outro.
                                                        o homem'cruel,
                                                        não sente dor,
                                                        mas desanda.
os braços,
da vida,
te ama.
                                                                            em vão,
                                                                            em nada,
                                                                            es tu.
                    saiba sorrir antes de crecer,
                              e cante o seu lábaro,
                                     de viver'alvo'alegre.
 
                                                                  nos campos da imensidão,
                                                                         nos rios de esquecimento,
                                                                                nos ares da liberdade.
                  talvez,
                  tu fosse,
                  a mesma alma de agora.
                                   o corpo também é objeto,
                                   que se usa,
                                   que não se guarda...
                                                      
                                                           até o tempo,
                                                           toma nossas vestes,
                                                           num dia qualquer.
                                                           de verão'inverno,
                                                           outono'primavera,
                                                           de um quando...

lave o,
e venha ver,
no meu rosto,
o meu sol raiar.
 As negras trevas amada querida agora são fontes que se embriagaram pela mistura, são fontes misturadas de todas essências em uma só água, que corre, despeja e espalha-me pelos vales. se tu notares não vai ter nota alguma de que estou'estive, mas estiver'quando saberás. Versos de partir qualquer coração eu carrego, mas para manter o meu seguro e em ritmo eu sinto a biopsia que as luas fazem em meu ser, esse apodera mento de encantos regionais sobre a alma'embevecida, tomada ao tempo, esperando que alguma, tome enfim a decisão, de me permitir raspar-lhe as carnes.
tu deves,
estar,
como estou.
                        mas finges,
                           bem mais que as esfinges,
                              que se fingem deuses.
                                 
es deusas'moças poderosas,
a putas'insana,
bêbadas ensandecidas,   
cheia de miseric'ódio.
senhor,
dai-me,
o alvará?
                      minha,
                              alma,
                                     sumiu.

Humberto Fonseca


          Novas Métricas III - (Mastigar Poesia - Praia da Ilusão)
Mastigar Poesia

mastigar poesia,
comer o tempo,
suprir'as-supras'renais,
debaixo dos pinheiros...

         
         o mundo é lindo,
               o limite é limitado,
                     presente de imitação,
                           é o que dá e o que se faz.
                 
                                                                      se o sereno,
                                                                      que se fez sem sol,
                                                                      tomar o ar,
                                                                      vaporiza.

  teu mar encantado,
  em praia da Barra,
  nas pedras magnéticas,
  poderosas, ondas magnéticas,
  donas de silêncio,
  pertencentes do remoto,
  tão calma,
  e sombria,
  era,
  a tua voz surgindo das ondas.

                                   [sou cego,
                                    quando vejo o celeste].

                  tua divinez,
                       imersiva,
                            transitória,
                                   me capta.
                                       ao branco do'luar...

 no entardecer de um sonho.
 __ me vinhas assim:
  "Descalça, de vestido, sobre a areia a segurar o colo, (eu tentava olhar pra baixo e não conseguia), tinha um foco de luz, era como uma imagem "olho de peixe", onde só tinha o centro como fonte reveladora das lembranças, e era tu o fundo esplanado, de cor rosada, pele de pitanga, saputí'morena a desaflorar, a correr, a rir, não sei pra quem, não sei pra onde, mas estavas feliz... essa parte que visualizei do seu vestido era linda, em V, bem decotado, com ombros aparecendo, no aperto do tomara-que-cai, mas que não caía'nunca..."
...do qual me fez recordar um poema, que aqui mofava nas escrituras velhas, composições que não mostro, que são poesias muito indiferente a tudo que me pertence por esses espaços porque acredito ser elas a minha condutora na escrita, me refazendo nessas métricas.



Praia Da Ilusão

                                Sempre que tenho tempo,
                                        Desligo-me dele.
                                             Durmo acordado,
                                                   Levanto deitado,
                                                       Ando parado.

                    Na praia da ilusão,
                          Um louco lúcido,
                           Com papel e caneta...

                                                  Não vê sol,
                                     Seco-me na chuva,
                           Não ouço o trovão.

      ... vejo raios apagados.

                                      O maremoto é uma onda,
                                                 Não existe lixo algum,
                                                                   Com o beijo...
                                                           Volto dessa ilusão.

__ Foi um sonho...?
 
Preciso dormir de novo.
 
 
Humberto Fonseca
 
 
 

 
              
 
                
          
 
 
 
            Novas Métricas IV
          (Ventos Uivantes Ouvidor)
 
 
 
 
 
 
 
 
 
sim terra,
onde estás?
   a rocha é o continente,
         nesse verde'claro,
              de ventos uivantes.
                             a leitura é bela,
                                   e as imagens,
                                          a sentinela.

                                                        do pardar do dia,
                                                        escutando o bulinar das águas,
                                                        no bate fura de todos os tempos.
                                                        o peixe que não vem,
                                                        a fisga'física de armar-se,
                                                        para se abominar de natureza.
                                                        existe amor'a'si,
                                                        e a si'próprio.
                                                        meu'teu'latim!
                                                        o explosivo,
                                                        em apurar,
                                                        diverte,
                                                        seduz,
                                                        mas a mim,
                                                        não é digno.
          
... há esses mares. sal violento. tempero que me vem aos ares. é preciso ouvir mais, é ouvir mais e calar-se. homem te livra de vez da vulnerabilidade de acreditar no improvável, de reduzir o que de si é de outros, de não tomar conta além do que pode, infelizmente tu vives feliz.
   os contos,
      em reflexos,
           desmonte'momentânea,         trabalhas com o que tem,
                                                       sem tempo grave,
                                                    nos confrontos'confortos.
                                                                venha sempre,
                                                        as cordas'bambas,
                                                  condecoro,
                                          na cor ourada,
                                   tua partilha.
                                                                  o milenar que vi hoje,
                                                         era parado,
                                                 neutro e perdido no tempo.
                                                                 
                                                        dia des'pertubado,
                                                        amalucado de nada,
                                                        na rasura que passa,
                                                        em ventos pré'nocivos.
                                minha alma deleita,
                                meu corpo ferve,
                                mesmo vendo as águas geladas.
                                  
                                                sabemos,
                                                que naturalmente,
                                                não sabemos nada,
                                                ao ampliar esse saber,
                                                feito de alguma nova.

(que métrica terá,
)as conchas de carne,
(de nossa música.
                                    eu sei,
                               que travei a batalha,
                         seduzi a guerra,
                   fui soldado,
              matei.
        aqui parece tempo de sacrifício,
              as panelas,
                   as marcas,  
                          um Ouvi'dor,
                               falando'trovado,
                                     da parede'sinistra,
                                           quem sustenta os milhões de anos...
 
nas veredas de um amor desconhecido.
 
 
Humberto Fonseca
 
 
 
 




      Novas Métricas V   
          (Na Miúda)

     

      cheguei ao pé,
      do alto,
      no minado,
      ao atroz.
              
                         a      maré       há...       boiar       na       tormenta,

 vislumbro         sem               coragem         alguma,

                       que       meus       olhos             não         fechem.

                                      a torrente,
                                      feita em corrente,
                                      atravessa o rosto,
                                      fura...            
                                                              o vento uiva,
                                                              sua bruma,   
                                                              ao horizonte.
dos rochedos,
água balança,
vira, dobra,
na esfuma,
é tapete.

[céu de luar próspero,
saudade ambígua...]
                                          mergulha nas fontes,
                                          desconhecidas,
                                          da minha alma. 
                                                                               a tua alvura,
                                                                               repleta de medo,
                                                                               ao cordel de cores.


                                               espana o tempo,
                           cascatando             as                mensagens,
                                                     tua voz.
                                           
                                                    brumada,
                                              querendo sorva,
                                                  me iludindo.
                                                     todavia,
                                       as retidões insuperáveis,
                                         é estância das flores.

                                                    no   inverno    o     vento      poroso      toma     posse    de       mim.
                                            delírio  carnal   em   composição   da    matéria   atormentada,
                          encarno-me    com      tudo    que    se     comporta    do    meu     além.
           a vida,
              com ou sem paz,
                     banido da civilidade,
                              em culto prazer,
                                     sem oculto.
                                            a vida,
                                                 é mesmo,
                                                       tão bela,
                                                        que me estou ao tempo.
                                                os sufrágios,
                                           perdidos,
                                    ao agouro,
                               vivem.
               poesia mística,
               o que o corpo,
               te diz.
                                      sou porta,
                                               voz das palavras,
                                                                quando sinto,
                                                                            o teu vazio.


Humberto Fonseca

 
 
Humberto Fonsêca
"poeta-prosa narrador, experimental caótico da neutralidade"

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