Pedaços De Um Vazio Que Vai Ser Ocupado - Poesia de: Humberto Fonseca

Pedaços de Um Vazio Que Vai Ser Ocupado

Hoje estou triste. É difícil e lamentável escrever isso. Eu que sou duro como a rocha, e de certa forma aprendi a suportar a dor com tal franqueza que seus estampidos não causa fraqueza. Mas de certa forma preciso admitir para mim mesmo que estou triste. Que uma tristeza muito grande e superior de toda minha existência tomou vez, voz, e forma. Você luta, luta, luta, pelo presente pra detonar o passado, mas tem pessoas que nunca vão conseguir serem libertadas, de te libertar de suas mágoas, de esquecer os ressentimentos, e muito mais ainda, quando você consegue perceber que essa pessoa já te fez tanto mal, que de alguma forma você sentiu em sua alma que não podia ter nada contra ela, nada mesmo. Mesmo assim essa pessoa te esconde algo, essa pessoa mente, e coloca palavra até mesmo de deuses pra te dizer que o universo é isso, que as coisas são assim, que Deus te fez pra sofrer, e sinceramente, tenho tanta fé em Deus que ele pra mim quando nos coloca em uma batalha é porque sabe da sua força e que você tem capacidade de ganhar. Só que parece que de certa forma, essas pessoas te enganam de tal ponto que são elas mesmas os opositores da tua vitória, dizem que é assim mesmo, é normal, "eu mesmo já passei por isso, mas acaba", e sinceramente, eu com meus belos trinta anos já sei quantas fases humanas temos de lutas e de vitórias, e por mais forte que sejamos, é impossível viver apenas lutando, na vida há de haver prazer em alguns instantes, segundos, minutos que sejam, mais aceitar que a perpetuação do sofrimento é por causa própria impossível. Temos que dar um basta! Temos que unir forças, homens, armamentos se possíveis pra rasgar e transpassar esses obstáculos que um monte de raça sem alma de carapuça tem nos afligido com suas mentiras escabrosas sobre quem somos, quem seriamos, e o melhor, o que queremos pra nós.

A mentira continua sendo a maior destruidora de lares, de vidas, de sonhos. É preciso ter muita força pra encarar a mentira. É preciso ter muita cara pra ver essas caras e bocas, e sentidos desvairados de que o seu momento foi você que procurou, sendo que desde muito tu já procuras outros, tu queres a luz, mas as pessoas te oferecem o escuro, quando tu quer o escuro te oferecem os claros, quando é pra estar só se achegam, quando é pra se estar juntos se dispersam, e por ai vai... O que dizer? Se de repente a pessoa que tu mais admira no mundo é a pessoa que mais te esconde mentiras? A vida é engraçada para quem é muito sério, e é muito séria para quem é engraçado. Sinto no mínimo que o tema do texto segue o que mais gosto de escrever, compartilhar, assimilar, esse meu neologismo criminal sobre as verdades que tanto sustento em vida e autoria, afinal; para quem sofreu e sofre pelas mentiras, só pode sustentar, sofrer, viver, mesmo que seja se fudendo... Pelas verdades.

O homem tem uma necessidade triunfal nesses fins de mundos, a de sustentar suas hipóteses por mais hostis que sejam, desde que elas sejam honestas, dignas, verdadeiras, de serem compartilhadas ou não, vos digo que o preço é caro, e quem vai pagar é aquele que se relaciona com a vida sem a necessidade de manipular, maltratar, humilhar, mutilar o sentimento alheio, de amigos, familiares, ou até mesmo a família. "As pessoas desse mundo moderno e mesquinho não suportam de que podemos viver de maneira simples, sem maldades, sem detonar o sentimento alheio", é preciso ter as contas em jogo para estar tomando o que é mais sagrado do ser humano, sua verdadeira ideologia. Por isso, não esconda, não se retraia, vá pra cima, se expanda, jogue as verdades sem medo, afinal de contas, até mesmo as verdades um dia acaba, elas serão transformadas em momentos para esses desacreditados, terão de provar em algum momento, pois quem lida com a verdade, deve ter em seu espírito algum ou muito sentido no que se diz "experiência de vida", e com elas pode ter certeza que a curiosidade de muitos também acabarão.

Tenho sentimentos do passado que em algum momento da minha vida foram grandes tristezas, sentimentos depressivos, muitas falhas, hoje os enxergo como um ensinamento, que tive de manipular minhas emoções pra fazer as mais diversas sensações, e poder por mais difícil que sejam os momentos, diferir meus pensamentos com a certeza e sincera voz do que a vida até hoje me ensinou, sinto-me em um tombadilho, correndo em um tablado assombrado de pessoas que sinceramente, desejam que eu não estejam nele, minha presença incomoda, insatisfaz, causa espanto, interrompe os ciclos maléficos, e contribuem de cera maneira para guerras que eles nunca estiveram preparados, ou tampouco, sabem se defender, mas buscam me manter ali ainda assim como que com receio, com a ideia de que não sou bem vindo, de que invadi uma área proibida, que as minhas esperanças já foram as delas... Mas no meio disso tudo, sinto e sei apenas que não perdi uma sequer, que mesmo sendo falsificado por tais mentiras, meu ser ainda continua bruto, latente, submerso de emoções que afloram por onde passo, e até mesmo os passos mais tristes de minha caminhada serve de inspiração para aqueles que sentem-se pior do que eu, mais perdidos do que eu, mais solitários do que eu, mais duros do que eu, até porque essa minha capa de dureza é pra não poder demonstrar o quanto de amor eu ainda tenho, carrego, e desejo dividir com todos, minha alma grita, surta sem ter um espasmo, e choro escrevendo porque só sei escrever o que sinto, só sinto o que escrevo ao ver minha vontade se esgotar, pois não posso deixara ira levantar-se dentro do meu peito, já muita revolta, muitos crimes, muitas maldades, muita indiferença, e preconceito nem quero falar, porque venho das classes que mais sofreram esses pretextos para humilhar o ser humano, seja ele pobre ou de cor, ou até mesmo por saber mais, por saber menos, ou pior ainda, quando vemos alguém tachar o outro porque ele tem mais dinheiro e nós temos menos, não sou um típico cara que aceita as igualdades, elas não existem, mas sinceramente, se pudermos olhar para o ser humano e conhecer ele como ser humano que somos, que todos vamos morrer e exalar a mesma carniça, sabemos que já evoluímos como seres capazes de esquecer as diferenças e nos tratarmos de maneiras iguais.

Para onde levamos o conhecimento? O saber ocupa espaço? Está na hora de dividir estes tais conhecimentos, infestar uma igualdade de pensamento que seja já que nossas malditas riquezas, bens, e classes manipulam as diferenças, ou o que diferem o bom e o ruim. Sei também que existe ser humano com maldade e bondade, que temos seres humanos doentios, e aqueles com necessidades que necessitam da nossa ajuda para sobreviver. A mutação do tempo cresceu de tal forma que o ser humano está entrando em suas próprias mutações para ser diferentes dos outros. É uma busca por poder além das riquezas, agora eles querem mesmo o poder de controlar o tempo, hipnotizar humanos, controlar mentes, submeter as mais variadas experiências em quer que seja, não basta mais temos caráter, temos que ter uma garra violenta para mostrar que não seremos submetidos a se humilhar em suas mais variadas ideias.

Agora o que fazer quando uma pessoa da qual você confia sua vida não muda? Não estamos falando de parar de fumar, parar de dormir tarde, fazer pouco exercício, ou ser um cara que não busca crescer na vida, afinal de contas viemos ao mundo para aprender e para buscar aquilo que interessa a cada um. Quando isso se instala no ser humano, como uma sóciopata, psicopatia, uma doença patológica, acho que é disto que estou falando, quando a pessoa tem a missão de mentir e fazer as pessoas sofrer, e mesmo assim fica ali do teu lado, olhando cada instante, parece que sentindo prazer em ver o ser humano sofrer, sentir dores, ocupar-se e calúnias, torturar de alguma maneira a sua mente. Ate que vemos mentes criminosas que de alguma forma já receberam muita lapada nas escondidas, que já foram extremamente espancadas, mortas, por algum sofrimento causado a um alheio, ou até mesmo um oficial da lei te implicou essas regras maldosas por você ter feito um erro a um ser humano, mas quando se fala de crimes, acho que a área é outra e é por isso que já pensei nesse seu possível pensamento, não que esteja defendendo, mas quando existe essas partes, a lei é quem deve interferir, apurar, e mostrar os culpados para que ele pague suas penas. Mas quando um familiar ou amigo, namorada, até mesmo conhecido sofre com isso, como você vai conseguir ajudar alguém que no fundo quer te fazer sofrer? Acho que só vamos conseguir ajudá-las partindo para bem longe delas, onde de alguma maneira estejamos com a defesa armada daqueles que realmente pode chegar junto de nós, já que no mundo sempre estaremos rodeados de possíveis amigos, inimigos, breves conhecidos, amores impossíveis, a nossa competência em manter-se distante é importante, pois se vemos que a pessoa não muda, continua, como fazer com que ela mude? Sendo que o pior não está apenas nesse ponto que você consegue enxergar das mentiras que ela é capaz de te fazer ver, viver, e crer, o pior está naquilo que ela esconde para de alguma maneira ludibriar tua mente afim de que você esteja em um banho-maria constante sem sentir algum pesar por ela, sem que você desconfie dela, sem que você possa sequer imaginar que essa pessoa é tão má quanto qualquer outro ser humano que tenha essas intenções.

Não sei se estou eu precisando de um tratamento psicológico, ou se estão manipulando tantas esferas diabólicas para que vá procurar um tratamento. Mas sinto lhes dizer, que a guerra apenas iniciou, não irei parar em consultórios, sei que as artes é meu refúgio, o mar é minha maior paixão, e que só as pessoas de má identidade, senso de caráter com má formação de opinião, falo de opinião ao respeitar o próximo, sem preconceitos, sem racismos, falta de sensibilidade, e exageradas doses de ritos e deuses são capazes de me tirar do sério. Sinceramente, não estou doente, e se busco alegrias, e consigo encontrar alegrias nas coisas mais simples da vida é porque não perdi um milímetro da minha sensibilidade, basta ver uma árvore, um pássaro, um pôr-do-sol, e simplesmente minha alma se transforma, tenho mais necessidade das coisas simples, daquilo que me faz sentir vivo, de pessoas honestas que se contradizem nos debates, mas que não mentem pra esconder suas diferenças.

A poesia me liberta de tantos males, que sinto a cura correr nas minhas veias, e o coração aliviar, e mudar a primeira frase do texto: Já me senti tão triste. Como é bom conhecer a si próprio, esse é um dom dos maiores e melhores escritores, é desse raciocínio que ele desvenda as mentes mais estranhas e cria os personagens mais belos. Já fui palco de revoltas, de roupa preta, e de constante ira, mas confinei esses pensamentos e libertei minhas alegrias, que parecem terem encontrados realmente reinos dos quais nunca tinham sentido essa emoções e se elucidaram com a energia positiva em meio de tantas tristezas e desavenças que me fizeram passar. Desejam implantar uma seriedade sem identidade, manipuladora, audaciosa por não deixar ser penetrada por essas emoções, por colocar barreiras pessoais e sentimentais para alimentar a crítica e não permitir a beleza dos sentimentos mais diversos.

Não tenho falso riso. Não uso meias palavras. Não faço ameaças, faço juras, faço críticas. Quando encontro um inimigo é porque o mesmo se mostrou. Quando discuto é porque o assunto não me convém. Quando silencio é porque simplesmente minha alma não deseja falar daquilo que já sei que vai ferir o sentimento do próximo, e as vezes falo só para que sintam o arrepio, do tipo: _ Como ele pode dizer isto? Existe ameaças, mas como todo bom jogador, também existe o blefe, para que no mínimo você saiba que não tenho cartas na manga, mas um jogo inteiro. Também sei instigar. Brigar. E com certeza, se defender. Passar por cima de regras. Esquecer todo conhecimento de vida e respeito que tanto prego como motivo pra defender meus interesses. O mundo me criou assim. A rua me fez assim. Eu soube amar e odiar ao extremo, e hoje tenho que manter a onda bem segura, pois se amo demais pensam que sou besta, e quando dou espasmos de ira pensam que sou vingativo, só que tudo meus caros na vida são momentos, são sentimentos, e se você não consegue lidar com eles, simplesmente vai sofrer. E sofro a cada dia, porque nunca vou ser aquele típico controlado de suas forças. E minha maior inspiração chama-se liberdade. Aquela velha e astuciosa, de pensar, falar, dizer, "o poeta não morreu, foi ao inferno e voltou".

Parece que a magia acabou e um monte de gente tá entrando em pânico. Estão do tipo onde encontrar mais? Quem pode ter mais? Porque não consigo dominar meu próximo? É, as coisas estão mudando rapidamente, e vocês que nunca se adaptaram a coisa alguma, vão sofrer mais do que a gente que vive sofrendo no meio desses infernos. Quando não conseguimos auxiliar um sistema simplesmente nos negamos, guardamos nossas senhas, porque existe algo de errado não só na maneira como funciona, mas na maneira como se faz para libertar os seres humanos, e hoje em dia estamos cheios de cadeias mentais e de mentes prisionais, incapazes de satisfazer um pensamento sequer. Sabe a novidade disso? _ Eu abri guerra contra essas pessoas. Eu vou morrer lutando contra essas pessoas. Eu nunca serei derrotados por essas pessoas, elas já perderam há tempo suas lutas contra mim, pois, nunca tiveram coragem de me enfrentar fora de seus sisteminhas.

A covardia é audaciosa. A coragem também. Mesmo sem time vos digo, "meu time é forte, sabe jogar", com nóis não tem essa de cair na área é pênalti, se invadir a área é gol, não vamos cair, vamos deixar no chão. Assim são as histórias, umas merecem serem contadas, outras esquecidas, mas as minhas vieram para serem escritas, é a minha hora e vez de fazer, e com certeza senhores, vou fazer certo e diferente de todos que fizeram, sabes porque? Porque todos tiveram sua chance, e se errar for o medo, não tenham medo, vocês também erraram, umas coisas concertaram, outras simplesmente mantiveram para alimentar o ócio, o ego, a insensatez, na mais variável revolta sem sentido contra tudo e todos. Minha alma luta todos os dias para estar antenada, conectada com o corpo, com os tatos sensoriais, comas delicadezas e brutezas de cada ser humano que encontro, se não posso elogiar, simplesmente calo e nada desejo além de seu bem, e preciso definir muito mais meu caráter afim de não julgar mais ninguém, não subestimar ninguém, não esperar nada de ninguém, já que podemos ser a consciência viva e sem mudez, já que podemos ser inimigos desde que seja real, já que podemos não sentir nada um pelo outro, não espere que não irei caber dentro de mim a mesma esperança que você de nem te encontrar nesses quatros imensos cantos do mundo.

É muita malícia contra os seres humanos que são iluminados sem fazer questão por está luz te habitar, é muita crueldade para que você ensine coisas das quais eles sequer teriam coragem de te falar, é um momento de tantas ameaças universais que simplesmente desejam que você viva em uma guerra constante da qual não existe. Mas quando certas pessoas começam a sentir que você não tem muitas personalidade, e sim, sua personalidade é tão variada que confunde as personalidades deles, os atores que criaram para certas situações entram em confusão por ver que você pode ser um roteiro tão delineado e significativo que seus pequenos seres vão cair em um abismo, e que esse abismo, só a pessoa que os atacou poderiam resgata-los. Existem mistérios dos quais realmente não deveríamos tocar, conhecer, mas importante do que isso, é saber que existem pessoas que não demos desejar-lhe o mal, lhes pagar com moedas que te deram só porque você acha que isso ou aquilo ela merecia. Nossa vida são cheias de surpresas, e não cabe a nós entender os seres humanos, mas ajudar-lhes.

As pessoas aprenderam a ser reativas porque construímos falsas relações excessivas, controladoras, onde não há espaço para desenvolvimento do senso de responsabilidade.

"Temos em nosso convívio diário um impacto relativo e comprometedor ao entrar em debates, desafiar nossos entes, estagnar pensamentos, apagar o brilho do seu próximo te faz sentir superior? Superior em quê? Deveríamos estar ajudando as pessoas, nunca lhes enganando com presentinhos, quinquilharias, até parece que fomos invadido novamente por Portugal, que somos índios enganados por espelhos reluzentes, devemos ajudar ao invés de atrapalhar, ou estar disposta a enganá-las com as nossas competições? Ciúmes infantis, que nos fazem perder amores, respeitos das pessoas que mais nos admiram, perseguir quem nos dá total apoio é o certo? Eu já não sei o que é certo ou errado, mas mantenho a minha postura em meio a esses pensamentos, fico longe desses surtos "psicóticos" de pessoas capazes de ficar enxergando uma pessoa sofrer, muito pior ainda pois sabe que também a faz sofrer por estes momentos, não é apenas um problema, mas uma doença pessoal de alguém que perdeu o respeito a si e à seu próximo, mesmo sofrendo estas destilações de ódio da qual para elas é amor, proteção, carinho, devemos nos empenhar em devolver o verdadeiro amor, perdão, humildade, para não perdermos a nossa essência, naturalidade, respeito, ser capaz de reintegrar está pessoa na sociedade com suas capacidades físicas e mentais totalmente sem culpas, medos, e principalmente lhes dando ensinamento adequado".

Há, estava agora lembrando, qual tristeza minha poesia não cura.

Humberto Fonseca

　

Estudo Literário - Devolva Meu Lado De Dentro & Na Veste Dos Peixes As Palavras De Ontem - Autora: Sinhá

Rarefeitos Imbitubianos

Apresenta:
  O prazer que escolhi esses dias em dar uma lida, como se diz aqui no sul "lida" é trabalho, na sina de escrever algo intimista e provocador, ou que chegue perto dessas introspecções, devorei os livros "Devolva Meu Lado de Dentro" & "Na Veste Dos Peixes As Palavras De Ontem", de autoria de "Sinhá", poetisa, grafiteira, perturbadora dos pensamentos urbanos em palavras e diversos cantos da cidade de São Paulo com suas pinturas, do qual vocês se tiverem a paciência podem conferir este misto literário-poético aqui no blog abordando um pouco do seu trabalho inefável e violentamente lindo sob minha pobre ótica construtiva e muito subversiva.


#BOALEITURA

Humberto Fonseca

 

"Você,

É a corda,

Que falta,

No meu violão".

 

Humberto Fonseca

 
  Falar de poesia em meio as catástrofes sempre foi uma habilidade tortuosa para aqueles que diferem suas palavras para desmembrar os pensamentos dos rótulos e sacrilégios inovadores das artes e culturas.



  Assim começo após ler os primeiros versos do livro, tilintando o sabor frio do sul no calor das palavras cruas, ríspidas, inteligentes, e descritivas. Temos uma autora que esquece a emoção pela razão sem deixar-se levar pelo contentamento, transpondo o elo original da palavra ao seu uso comum e senso intelectual disperso, onde a naturalidade é sua maior ambição.

  Nada melhor do que ter em mãos um livro de autoria independente, digamos desses novos poetas "ao público", no nosso caso, uma poetisa, descomunal no estilo sensorial de viver, na captação dos sentidos, na transformação da rua em pequenas construções, em ladrilhos laminados de cor, paixão venenosa, da qual poderia dizer claramente uma paixão violenta, sem escrúpulos ao colocar as veias nos punhos que riscam as folhas, já que a mesma não mede palavras aos seus esforços em nos dizer o que sente, é a verdade sem que obscureçam, ela dilata qualquer estilo ao manter sua força feminina, sua atração pelo conhecido e principalmente pelo desconhecido.

  Quando pensamos em poesia urbana o que temos é um pensamento sobre a "Poesia Concreta", com um pouco de Realismo, onde o Romantismo perdeu a sua divindade devido ao seu teor forte e concomitante de vidas invasivas, ostentações, hierarquias falidas, objetos destituídos de uma arquitetura contemporânea, sujeira de palcos esquecidos, onde a rudez e sentido bruto lapida qualquer sensibilidade que se torna hostil ao comportamento da cidade e das pessoas.

  Atualmente vivo num digamos "campo-litorâneo", e posso afirmar que o que mais me incomoda certas horas é a ostentação de um tal life style, de pessoas que pregam a sustentabilidade, mas não conseguem largar essa ostentação ao poder, esse gosto de parecer diferente das pessoas das cidades, ao dizer ou pensar que porquê você vive próximo a praia é capaz de destruir menos o planeta, de tratar melhor as pessoas, tudo mentira... TUDO MENTIRA!!! Ser mais amigo que a galera que se tromba nas ruas, de saber o diferente, enquanto pensam que todos somos iguais. A vida na cidade é sim estressante, mas se você tem a capacidade de admirar a beleza da natureza, também terá a beleza de notar a cidade, seus viés, pontos turísticos, já que na maioria das vezes, as cidades turísticas nem pontos tem, ela tem de ser o próprio turismo, ter um povo amplamente qualificado em dividir seu cotidiano, ensinar suas culturas, equilibrar as diferenças, distribuir e aprender conhecimentos, e nesse ponto de vista, as cidades nos proporcionam uma vivência habitual inovadora, com ciclos permanentes e totalmente evolutivos, é preciso estar aberto a qualquer tipo de diálogo e principalmente, sentir de perto as contradições, ou como escreveu um grande mestre da arquitetura: "A paisagem é objeto de mudança".
 

o centro de são paulo

cava feridas no centro

das memórias.

me periga, me perifa

à margem desse centro calado,

xinga carne.

tantos dias não me preparo pra sofrer,

não me preparo pra cê, ser.

agora, corro todos os seus quilômetros

atravesso muros

e fronteiras calçam nossos passos.

tropeço,

meus pedaços pelo chão

e você construindo sua casa,

edifício pesado.

 

Sinhá

   
 Deliciar as palavras e invadir os pensamentos são sua grande arma protetora, ao provocar sensações imersas de desejos que em nós costumam estar submergidas. O alto teor sensual e composto de lúcidos contrastes de sua alma nos seduzindo a imagem de nossos pensamentos sobre suas palavras, revela para mim nos versos o quanto estamos deploravelmente perdidos em compor a poesia com um instinto além do corpo, e sempre concluindo, "se saí do corpo, para o corpo deve voltar", expulsar os menores detalhes para as grandes ocasiões, torna-se cada dia uma experiência difícil, esquecer as grandes ocasiões pelos pequenos detalhes... O neologismo sempre fora meu forte na escrita, mas não tive como esconder esta acentuação, até porque a poesia de Sinhá não é uma ambiguidade, que nos leva a pensar coisa do mesmo sentido para ambas palavras, ela está mais para Ferreira Goulart, "rabisca tenuamente cada sentimento com força para concluir em explosão seus versos", em seu silêncio comporta um espírito aventureiro de uma "paz em guerra, de uma guerra em paz", sem acordo pelo pensar, tomando a medida precaução de que sua literatura resiste aos impactos de sua maior inspiração, as pessoas. Sua atração pessoal em concluir este vínculo natural, a cidade, o mar, ou tampouco a vida urbana como algumas pessoas citam em seu livro é apenas um complemento de todas essas ações em conjunto com a vida.

 _ Lembrando caro leitor, que isto não é provocação, crítica, ponto exigente, até porque este é o nosso mundo moderno, capaz de ligar diversos pensamentos sobre a arte, e principalmente, abrir o diálogo, uma pequena visão deste poeta mínimo entre o pós moderno e o contemporâneo dos menores e maiores escritores.
 

queria caber dentro de uma caixa,

queria que todas as minhas coisas

coubessem dentro de uma caixa,

queria ser pouco, queria ser menos,

mas já me espalhei tanto

que todo lugar me tem.

Sinhá

  
 O ser humano hoje em dia anda desvairado de sentido ao permitir ser tocado de amor. Em seu fundo, ou naquilo do que possamos chamar de alma, seus sentidos desejam encontrar, viver, equilibrar os desejos, ambientar as virtuosidades, correr do que chama-se encontrar um amor, o seu espírito e coração anda muito cheio de ilusões, enamorado de todas vicissitudes que o universo conspira em nossa vida acabamos correndo de poder compreender o coração. Tudo hoje em dia nos leva para a condição de "usar e ser usado", em expressar a simbologia dos ardores momentâneos, com essas atualidades de ostentações sem abreviações, seja ela no plano financeiro ou baixa-mente sexual, a nossa juventude perdeu o romantismo há muito tempo, e dificilmente se recompõe esse estímulo em ter no pensamento a força de encontrar um amor e poder vivê-lo com as mais puras ondas sentimentais. A poesia acima me deixa empregado o direito de se guardar com essas caixas, de ter no mais alto grau de intimidade um sentimento verdadeiro, onde possa em algum momento se espalhar por todo lugar. Assim é o amor, ele transborda suas emoções e contagia, seja pelo amor de um animal do qual você pode ajudar, o amor a um ente querido, o amor de alguém que você realmente quer ao seu lado todos os dias como em um daqueles filmes de cinema, ou simplesmente, um dos amores que todos nós podemos assumir ao encontrar aquele amigo que te entende com um olhar, com um toque, com um abraço, onde as nossas verdadeiras razões para amar estejam amplamente seguras e intocáveis de pessoas que não possam chegar nem perto de nossas caixas com seus olhares invejáveis, suas palavras e subterfúgios de negatividade, e onde somente nós e aquela pessoa que merece possa sentir um pouco, ou tudo deste amor. Mas a poesia vem pra espalhar tantos sentidos, que de repente outra pessoa que a leia, imagine que ela esteja guardando passagens para diversos lugares do qual deseja ir, ou simplesmente, sabe em seu sentido poético por completo, que suas palavras a levam além-mar sobre um mundo indefinido de pessoas e corações dispersos de todas as emoções que sentem sem saber, sem imaginar, sem ter como apalpar o que está dentro destas caixas, há não ser, tentar rabiscá-la para que com o barulho de riscos, traços, letras, outros sentimentos, possamos compreender e viajar na poesia capaz de estimular os desejos distintos, belos, quentes, e sensíveis.
 
eu estava dentro de uma garrafa
e ele chovia em mim.
torcia seu corpo cansado
que enchia tudo em volta
até a boca.
mergulhada
no seu resto
seca do meu ar
fiquei ali
sem quase nada
de tudo
que ele
levou.                                                                                                       
cada vez que me olhava,                                                                         
roubava um pouco minhalma.                                                        

Sinhá

"Como suas palavras com os olhos,

Quantos saberes,

Desfilam máscaras,

 Caindo do coração"

 

Humberto Fonseca

  Eu consegui fazer parte de um momento da poesia paulistana onde o valor do qual empregávamos era o do movimento, como o modernista, a literatura feita pelos escritores no momento da poesia pau-brasil, concretista, enveredávamos pelos conceitos das vanguardas, pelos sentidos dos quilombos, pelos termos dos nordestinos, seus imigrantes, São Paulo como um dos expoentes mundiais e sua cultura ilimitada devido aos habitantes naturais, com a sua história de revolução metropolitana, capital dos maliciosos e inocentes, transformam pequenos movimentos em verdadeiras articulações ideológicas, pois, em um lugar com tanta diversidade cultural, ideológica, artística, não sabemos o que realmente pode acontecer com o que se desenvolve em meio aos brejos da periferia, nos ladrilhos velhos das antigas ruas do centro, ou até mesmo na badalada Vila Madalena. A poesia paulistana não tem fronteiras, obstáculos, ela simplesmente rompeu o elo da Casa Das Rosas, e tornou-se uma arma que vai muito além da Avenida Paulista, reduto este de encontro do gênero poético do Espaço Haroldo de Campos, a cidade e sua poesia concretista, realista, assim como outros tantos escritores de seu tempo do qual eu não quero citar, pois estou situando aqui um dos gêneros literários mais difíceis de serem explanados, em seu sentido, buscando no íntimo da minha própria poesia da qual também parece ser muito fácil de ser escrita, mas quem faz poesia sabe, que poesia sem sentido é apenas um blefe de falsos e palermas escritores, poesia de verdade é revolução, movimento, entendimento de vanguarda, luta celestial de quem sabe impor seu poder com as palavras para atender o desejo próprio, de mostrar os pensamentos geniais, ou os protesto rápidos e diretos, como a poesia paulistana adaptou em seus saraus, encontros literários, e um ciclo de escritores do qual sinceramente não quero falar, pois são tantos, antigos e modernos, e muitos amigos que vivos hasteiam a bandeira que vem revolucionando com encontros, saraus poéticos, debates sobre as mais diversas artes, sendo a literatura marginal uma verdadeira oposição e consolidação desses opositores das belas artes e dos encontros acadêmicos, e ao mesmo tempo participando ativamente para ser significativo no presente com todas essas funções de articulação, e ainda por cima ser atuante com a poesia na rua nos faz viver intensamente a produção própria e todo conhecimento que os mais variados poetas e escritores estão desenvolvendo nas ruas, e eu como mais um desses poetas marginais, ando sempre atrás dela, da difusa, singela, e de sua incomparável poesia... _ Não é mesmo Sinhá?

 Rua...       
     
Termo de tantos sentidos,

Morada de tantas pessoas,

Casa de infelizes, ou não.

Podem ter esquecidos suas verdadeiras casas,

Fazendo das ruas, suas moradas.

Rua para mim é rua, é frio, é calor, é chuva atemporal,

Emoção, solidão, movimento, o inesperado que me inspira,

Ser, ver, viver, sentir.

O poeta não consente, cala apenas,

Por uns instantes não pensa mais,

Afinal, pensar não é uma arte, para ele é uma estética,

Sabe bem o que fazer,

Pois, o chamado é outro,

A rua o chama.

Humberto Fonseca

 A rua em meu estilo poético é uma rima feita de simbioses. Estados que anseio vivendo, é um alimento necessário do qual não preciso ter em meu prato, mas ao mesmo tempo preciso, seja vivenciando, virando palmos em esquinas fortemente sobrevivendo com todos os sentidos. Meus ares poéticos nada somam perto da poetisa com poder rarefeito, imergindo nas palavras suas, em poesias constantes e solitárias no meu interior exumando ardências capaz de fazer sentir o toque na pele, o cheiro do verso, aromas da saudade, calor da sexualidade, a transa indefinida de chocar os corpos, corar com calor do sol, sentir esvoaçar a poeira em cada canto de esquina. É como se um filme violento, sangrento, em batalha pela vida ou entregue ao desvelo de se ter a proximidade dela viessem ter um diálogo sem confrontos, ao olho nu podemos antecipar as cenas, observar a morte e a vida sentarem para um café, chazinho de fim de tarde enquanto "jogam damas, baralho, dominó, xadrez", para decidir qual fim melhor sua vítima merece, no caso de Sinhá, seus sentimentos, pensamentos, através das palavras, já que não posso chegar próximo ao corpo'escrito, com esse vasto espaço sobre as nossas diferenças poéticas, só posso sentir, provar os efeitos. Raramente fico confuso ao ler poesia, e muito pouco com prazer em desfolhar as palavras, diria neste caso, arrancar as vestes dos peixes de hoje, de ontem, e de amanhã, saborear o sushi nu e cru ao molho shoyo, em pequenas porções, sendo as palavras colocadas em nossa boca por uma sushi-girl que sabe as medidas de cada uma, de corte afiado e mãos quentes, quebrando os protocolos de qualquer geração.

que horas são?

 que horas são?

 que horas são?

 repetidas vezes,

em voz alta

coração

coração.

 

é que o tempo é amor.

é que o tempo quer amor

é que o tempo vira amor.

Sinhá

   
 Sabes dizer o que é a palavra leitor? Creio que sim, mas com ajuda de dicionário. São tantos entendimentos e origem de uma só palavra... Compreender as poucas usadas em sua poesia, procurar suas diferentes versões de entendimento, sujeitos e predicados, passados de presente e futuro, desde o latim a gerações futuras com Sinhá seria um "desvario'elétrico", baques de pé, manifestações internas que se prever no olhar, nesse tão sonhado olhar, ilustrado de tensão carnal, voz súbita de dor com alegria, revolta entendida e capaz de soprar manifestação, me faz saltar as linhas com promessa de voltar logo ao mesmo poema, tento desgrudar um verso que cola nos meus sentimentos, em coisas que pensei muitas vezes ao andar pelos lugares mais belos, devassos, bizarros e históricos, mas que sinceramente, nunca consegui escrever, traz-me felicidade de estar em alguns momentos poder revisitar memórias perdidas, esquecimentos que lembro, palavras sujas ao vento que meu corpo sentiu.

Trabalhas a poesia com dor\Um'amor/Ardor'Ardência

Roendo\Todoetudo/Queémúsculo,

Nervos\Nêuras/Choques'cerebrais,

Liga'o'sentido,

Nesse\Cortéx/Sexy

Só teu,

Todo teu...

 

Humberto Fonseca

 
 
 Eu simplesmente não sirvo para estudar um livro. Desejo vivê-lo em meu interior, enaltecer a luta dentro do meu corpo e suas avalanches verbais. Comigo as palavras desenham a vida, não existe adaptação. Tenho prazer naquilo que me inspira, que me faz expirar, que me faz reviver, reatar, refazer forças, levantar almas e ajudar corpos, "Devolva Meu Lado De Dentro" segue essas rubricas em meu pensamento, grifa o que é verdadeiro em meio as torrentes de cada dia da qual temos como barco uma simples caixa de fósforo para se jogar da cachoeira mais alta, sem esperar o que vai se passar, sem saber se iremos ou não sobreviver, mas como a vida é sempre vida, nós devemos descer as ribanceiras momentâneas para abster-se de emoções, revoluções, alimentar as revoltas, de ser solidário sem querer nada em troca, ou simplesmente virar as costas para aquilo que não nos interessa, assim é a poesia urbana, ela colhe pra depois plantar, sabe que em terreno de concreto as enchentes são mais variáveis que os dias secos, e que em exatos trinta minutos de conversa as águas banais pode descer dos mais infinitos céus para tudo se perder. Poesia é descrição, é situação, é a comparação orgânica de tudo que nos motiva aos meios eletrônicos, e mesmo sendo esta impressa ainda carrega consigo o velho e bom momento da produção diária, da composição inesperada, das silhuetas que transformam sínteses, e de abstrações tão concretas que são capazes de quebrar as barreiras das nossas agonias.

seu cheiro de uva pisada

me afogava junto às peras

bêbadas,

desfalecidas,
não alcançávamos
a borda da tijela

trincada dos anos.

você brincava de mergulhar a colher

no caldo vermelho.

a tempestade

batia nossas cabeças,

minha e das peras.

na cerâmica amarela.

e a gente ali,

com o corpo-esponja-de-vinho

esperando só

sua boca.

Sinhá

   
 O senso inesperado, o rito evolutivo, é o permeio de um ventre em processo contínuo que se abriga as formas, embarga os prazeres distintos e liberta os mais levianos, ferve as ondas cerebrais. A poesia supera muitos estados da literatura por utilizar além das temáticas as diferentes formas de versos, os compassos intuitivos, as músicas da palavra, os sons tônicos "entoado-no-entre-cortar-de-tempos", sumariamente versada na vida cotidiana, do campo, perímetros mentais ou urbanos compõe sua evolução simbológica em cada estrofe permeada, perene, de figurativos vivos, imagens mortas, e paisagens tonificantes em sopros universais da nossa condição cognitiva.

eu estava dentro de uma garrafa

e ele chovia em mim.

torcia seu corpo cansado

que enchia tudo em volta

até a boca.

mergulhada

no seu resto

seca do meu ar

fiquei ali

sem quase nada

de tudo

que ele levou.

cada vez que me olhava,

roubava um pouco minhalma.

Sinhá

 

  Ler, entender, produzir poesia não é nada comparado a um livro, um romance, pois a maioria dos poetas, acredito eu, eles tentam trabalhar nesta ebulição os traços, ou coragens mascaradas ou explanadas de sua verdades, do que pensariam em passar para seu leitor. A poesia é contraditória, surreal em alguns limites, mas nunca deixa de se estender a vida de cada um, não nos obriga a entender o autor, mas senti-lo de perto, ter suas aspirações correndo da leitura aos ouvidos, dos ouvidos ao corpo, do corpo para o instante vital em que nos encontramos é saber lidar com tatos sensoriais, e quem conhece essas técnicas literárias consegue experimentar cada uma delas, mobilizar pensamentos ou fazer corpos correr para longe de si, mesmo tendo na mente que "um corpo celeste brilha, para cada apagar de pensamento", ou em fluência direta sobre nossas estantes lotadas de coisas velhas que precisam serem renovadas, nem que seja por alguns instantes esses focos de luzes nos faz perceber o quão indiferente e duros estamos com nossos próprios momentos precisando de uma tacada exterior para abalar nossa neura-transmissão.

  Poesia não é só a beleza de um entardecer em um pôr-do-sol, mas pode ser a raiva fulminante da escrita que evolui para estancar uma dor. Quando escrevo é sempre pra libertar algo que está percorrendo meus dias, atravessando, atrofiando minha mente, perseguindo meus distintos e inveterados pensamentos, vivos ou mortais. Esse veneno poético do qual simpatizamos em nossas vidas acaba nos curando, sendo o nosso antídoto contra as tribulações diárias. Mas ter esses versos nas mãos impressos me levou a ter um senso mais crítico do que sensível, é que tenho andado tão sensível quanto uma velha de TPM, e sendo mais criticado do que pode ser a própria crítica, sintomático de vaidades perplexas sobre coragens neutras, e como vi uma amiga escrever esses dias: "fazer fofoca é fácil, mas opinião é tabu", tenho tentado contar palavras, guardar minhas opiniões que aos ouvidos almofadinhas parecem farpas flechadas em ouvidos sensíveis demais para o conhecimento além do seu, escolher cada palavra minuciosamente, para um poeta é difícil, momentos onde a relação interpessoal não me deixa ter a paciência para exercer o meu lado de fora, e toda reação tem uma reação, mas quando se conversa com uma pessoa que se dedica a escrita, por mais sem sentido que seja ou autocrítico como eu, pode esperar as mais variadas ideias, já que escrevendo consigo entender o título "Devolva Meu Lado De Dentro", ainda vos digo leitor, que de dentro, devolvo todos meus lados como um labirinto, do qual meu único intuito é tirar-te dele.

esse sujeito que determina.

seu estado de sofrer ações,

como coisas que acabam

e ainda deixam sinais de vida.

em seu peito frio,

o sangue que corre

gela meus olhos,

agora cegos,

em suas cores.
 

parecia que estava

sendo vista

pela primeira vez.

Sinhá

   Temos em seu segundo livro um amadurecimento da escrita, uma neutralidade de tons silábicos que desfilam sinuosamente em viés da verdade, e como diria Nietzsche; "Mas afinal, porquê sempre a verdade?", com essa delicadeza bruta e instintiva me leva creditar que no momento em que vivo comprei os livros certos, não era um momento de libertação, de estresse, de conhecimento próprio, mas sim, de ter próximo da mente ideias que fossem contrárias a tudo que estou e ando vendo, porquê é tão difícil encontrar a verdade, até mesmo em palavras? Ou será que sinceramente as pessoas não andam vivendo ou tampouco querendo escrever sobre ela? Essa valorização burguesa pela ficção e molduras de histórias de outros mundos continuam permeando as nossas evoluções, como seres humanos capaz de conhecer a resistência, por manter ou dividir as esperanças, ou será a real luta de senso, sentidos, e obrigações de conhecer as mudanças sem desgraçar seu caráter? _ Dá pra ver que a luta por aqui não tem sido fácil... Mas eu continuo acreditando e pregando a verdade. Sofrendo avarias diárias, tombando, caindo, derrubando também os mitos que me perseguem, já que os mitos não sobreviveram aos seus tempos, como podem eles viver nos meus? "Na Veste Dos Peixes As Palavras De Ontem" entrou na minha concepção dessa quebra de mitos, como uma couraça que os antigos nordestinos usavam para adentrar nas caatingas descrita por Euclides Da Cunha, onde a força do homem do litoral é descrita em suas diferentes formas de adaptações para a vida. E sinto como se estivesse cansado de adaptações, o mundo tem feito nos adaptar tanto para que esqueçamos nossas origens que finalmente ou evoluímos ou partimos para as brenhas do além, para o caos babilônico das cidades, onde de certa forma, podemos entender essa megalomania sem fim.  E mais, adaptar-se a um mundo, ideia, política, personalidade, não quer dizer que você vai perder, anular, sua verdadeira origem.

  Esses sentimentos de típico "anti-herói" correndo na minha mente, de certa forma faz sentido para quem possa um dia ter o meio de vida mais pleno e sustentável do planeta sem nunca esquecer da simplicidade. Simplicidade pra mim é comodidade. Comodidade é ter casa, comida, cama e uma companhia pra aquecer as noites escuras, meio-tom, iluminadas, frias e quentes. Existem tempos quem que parecemos confusos, mas pode crer que não, você pode estar rodeando de pessoas confusas que desejam ver-te no embalo desses pensamentos, desacreditado de todas causas e soluções por pessoas que sinceramente caro leitor: _ Nunca teve causa ou solução nenhuma. Em uma sociedade que se compra respeito nunca existirá vergonha. E em uma sociedade que não tem vergonha nunca existirá respeito. Se tu fores um ser humano verdadeiro em meio a esse caos pessoal pode ter a certeza que vão induzir de todas as maneiras a tua perdição, sedição, tuas causas serão apenas justifica de debates, nunca de uma opinião verdadeira para uma significativa mudança. Por essas e outras empunho a poesia, rasgo meus versos, procuro inspirações de quem em algum sentido me passa as mesmas diferentes ideias.

os calafrios percorrem seus quilômetros

até parar naquele abismo,

ali, do pescoço ao ombro.

aí esmurra, pontada na barriga.

tenho barriga pra sentir dor e frio.

me sinto quebrada,

tenho partes quebradas

e nunca me vi vendida em prateleiras

nem tão pouco em casas de conserto.

adoeço toda vez que me esqueço

e falho toda vez que vejo.

depois de agosto,

no segundo dia,

a atriz de si acorda sua sexta-feira,

num palco esquecido.

aquele momento ainda dói

porque cedo foi

e rasgou cortinas

como cabelos

embaraçando as vontades.

Sinhá

 
   Posso estar voando em pensamentos, "e nunca me vi vendida em prateleiras/nem tão pouco em casas de conserto", conduz as palavras que estava escrevendo, em simples dois versos ela assassina toda uma concepção que penso do momento atual do mundo, da vida, das pessoas, em particular (da minha pessoa). Dispenso, despeço citações para os tropeços dos quais tive que me libertar sem consertos, e que inevitavelmente consegui aprender com o violão, minhas palavras faz construir meus próprios concertos, sinônimos musicais contra inimigos que não sinto nada, brevemente nada... E quanto mais nada tu puderes sentir por eles estarás liberto. Sabemos o quanto maior somos quando damos a tapa a cara, quando encaramos nosso oponente não pense que só nós podemos ter medo, mas eles também sente o gelo na espinha, e uso a técnica do "use um ataque para explorar uma vitória, nunca use um ataque para se recuperar de uma derrota", e com essa febre-do-rato nordestina que carrego sobre a convalescência freudiana posso analisar meus oponentes, possíveis inimigos enquanto me perseguem calmamente, sou mais frio e cauteloso do que calculista, afinal, a vida de poeta também pode ser declarações de guerra, fúria em rua, versos dirigidos em alta velocidade para chocar qualquer parede que deseja obstruir a nossa passagem, e que devemos saber, se estais no campo de batalha, no ring, ou sobre o tablado, um certo medo vai estar do outro lado, aí você deve saber que o mais sábio é "use o intelecto sobre a força", esgotamos essas nobres torpezas perseguidoras simplesmente ao ser diferentes, pois todo poderio e eficiência de nossos perseguidores é de  impor em suas posturas uma visão e poder de em algum momento nos tornar iguais a eles.

a água que traz de todos os mares

salga minha boca,

agora o pixo cobre a pele.

os peixes assassinados

ainda respiram poucos

olhos que brilham mortos.

leio notícias do jornal de ontem

pra que gastar dinheiro com notícia nova?

é tudo a mesma rocha.

imóvel.

o peito seca o coração que come

a vida em riste

desata a fome

solfejo triste

o que se consome

rompe

demasiada fome

alcanço insone,

me some.

luta vã

todas as bombas

cairam aqui

no porão chapado

no sangue calado

o que mata,

é você, poeta.

 

Sinhá

Sem Ar...  
Sem peixes,

Sem vestes,

No meu eu de hoje,

Se fosse ontem,

Os dias estariam simplesmente confusos.

Mas hoje é hoje porque há de haver o amanhã,

Mas se não houver faço meu hoje por valer.

Eu devolvo,

De dentro,

As palavras,

Do meu lado,

De fora.

Ludibriado pelo assassinato sumário,

De dicionários cheios de palavras sem sentimentos,

Faço a química de meu corpo espalhar meus amores.

Diverso, inverso, sem recesso,

Como as frases,

Tenho fome de dores, tenho fome de alegrias,

Tenho fome de uma fome que não me consome.

É a poesia,

A minha forma bruta,

Sempre de ser eu.

　


Humberto Fonseca